EL PASEO

 

Al levantarme esta mañana he abierto la ventana y he sonreído sin querer. He notado inquietarse mis sentidos, y la necesidad de elevar hasta la cima de la montaña mis emociones como si quisiera agarrarme a la esperanza. Pero al salir de casa, no elegí el camino que me elevaba hasta su cumbre, sino todo lo contrario.
Me encaminé por una vereda de mirtos, honda y silenciosa. Parecía el camino ideal que, entre los frescos aromas desprendidos por el roce de mis pies con las humildes yerbas escondidas como virtudes, convidaba a la meditación y al olvido. Solo llegaba hasta mí, sofocado y continuo, el rumor de la fuente sepultada entre el verde perenne de los bojes como si una vibración misteriosa surgiera de aquel entorno natural solitario.

Seguí andando bajo los árboles que dejaban caer de su cima un velo de sombra hasta llegar al río; allí me senté. -Cuando me siento cansada o siento los párpados una aridez febril o noto los pensamientos enroscados y dormidos dentro de mí como reptiles, suelo sentarme junto a él. Me hipnotizo sin quererlo y dejo que mis pensamientos despierten y corran sueltos, silenciosos, indecisos; ¡Locuras gentiles y fugaces que me han hecho, sin duda, suspirar y sonreír hasta ahora!-
De regreso seguí un sendero orillado por frondosas encinas; el aire era fragante y el más leve soplo bastaba para levantar del suelo las hojas marchitas; me senté sobre la yerba para observar de lejos mi casa pero me encandilé viendo como lentamente, ligeras nubes blancas erraban en torno al sol como si estas lo siguieran en su curso fantástico y vagabundo. Empujadas por un soplo invisible lo fueron cubriendo poco a poco, hasta que mi entorno quedó sumido en sombras; solo la cima de los árboles quedó iluminada.

Un hombre extraño pasó y solamente me ofreció un trozo fino de su voz -Buenos días-; me hubiera gustado que… pero ya estaba lejos. Siempre llegamos tarde; con la vida al rojo vivo, van pasando, van callando y quizás van viviendo o muriendo, los extraños, los que son partes pequeñas de aquello lindante o punzante: la gente.

…………………………………

Este paseo se lo regalé a mi amigo Pablo;

un paseo puramente contemplativo,

un estado espiritual que aparece cuando se practica una especie de silencio mental.

EL MAPA DE LA VIDA

 

 

Ella se plantó ante aquel espejo sin escrúpulos para contemplar el reflejo que le devolvía la recién llegada edad. Se acercó más y estudió detenidamente las facciones un tanto decaídas por el paso de los años. Cada arruga de la cara representaba una vivencia que confería el mapa de su vida.
Analizó los surcos de la frente labrados a base de contundencia expresiva. El valle del entrecejo se formó a base de desvelos universitarios, llantos de bebé a horas intempestivas y algún disgusto conyugal.
Los afluentes que desembocaban en los ojos reviven gracias a las risas con que amigos y familia los habían desbordado. Aunque algunas lagrimitas huidizas los habían utilizado de acequia ocasional.
Varios senderos alrededor de las comisuras de los labios pululaban nutridos por sonrisas de todo tipo. Sobre todo por los chistes de su ex. Algunos de ellos reídos de manera sincera y otros sólo para complacerle el ego. Eran también las arrugas más traviesas, las que con más fuerza chillaban al calor de las charlas de café y el jadeo de las noches orgásmicas...

El cirujano interrumpió el autoanálisis facial que, embobada, estaba llevando a cabo en la sala de espera. Era su turno. Ella se volvió y contempló el rostro estirado del médico, descubriendo asombrada un parecido convertido en un libro en blanco. Una llanura yerma donde ni la mala yerba se atrevería crecer. Un rostro más parecido a un muñeco fallero que clamaba incineración que al de una persona con una vida sobre los hombros. De repente, ella, se disculpó amablemente del médico y salió a la calle dispuesta a ganarse orgullosamente otra arruga más para su madurez.

 -----------------

La  juventud es como la primavera:

una estación sobrevalorada,

en la que abundan mas los vientos cortantes

que las brisas templadas.

El otoño es la estación de la madurez;

lo que perdemos en flores,

lo ganamos con creces en frutos.

POESÍA

 

¡Pobre poesía!
Si escribo sentimientos,
se pierden las rimas;
si busco
- aficionado poeta -
la rima,
se pierden los sentimientos;
si calculo
- fósil poeta -
la métrica,
desecho
palabras que tienen vida;
si busco
- presuntuoso poeta -
la belleza del traje,
pierdo el alma
de la poesía;
si rompo esta cárcel
- cautivo poeta -
dirán que mis versos
son prosa prostituida;
Dejaré en el baúl
de la poesía fácil:
la rima, la métrica
y el vestido llamativo;
y te hablaré
- desnudo poeta -
libre de ataduras, libre como tú,
olvidando versos y estrofas,
ignorando que escribo poesía
y te diré,
aunque no rime,
- enamorado poeta -
que no estás conmigo, sino en mí,
que no me acompañas, sino que te llevo dentro,
que no estás a mi lado, sino dentro de mí,
que ... ¡TE QUIERO!
- ¡feliz poeta! -

-------------------------------------------

Hoy, por ser el Día Mundial de la Poesía, os quiero regalar la voz

del gran Vittorio Gasmann recitando este triste poema de Cesare Pavese. 

Verrà la morte e avrà i tuoi occhi, questa morte che ci accompagna dal mattino alla sera, insonne, sorda, come un vecchio rimorso o un vizio assurdo. I tuoi occhi saranno una vana parola, un grido taciuto, un silenzio. Così li vedi ogni mattina quando su te sola ti pieghi nello specchio. O cara speranza, quel giorno sapremo anche noi che sei la vita e sei il nulla Per tutti la morte ha uno sguardo. Verrà la morte e avrà i tuoi occhi.   Sarà come smettere un vizio, come vedere nello specchio riemergere un viso morto, come ascoltare un labbro chiuso.  Scenderemo nel gorgo muti.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos, esta muerte que nos acompaña del amanecer al ocaso, insomne, sorda, como un viejo remordimiento, o un vicio absurdo. Tus ojos serán una vana palabra, un grito callado, un silencio. Así los ves cada mañana cuando te miras solo en el espejo. Oh querida esperanza, ese día también nosotros sabremos que eres la vida y eres la nada. Para todos tiene la muerte una mirada. Vendrá la muerte y tendrá tus ojos. Será como dejar un vicio, y ver en el espejo emerger un rostro muerto, como escuchar un labio cerrado. Descenderemos hacia el abismo mudos.

RISOTERAPEUTAS QUITAPENAS

 

En el siglo XVIII, con la primera revolución industrial, aparecieron las fábricas, los horarios laborales imposibles, el consumismo y, entre otros importantes avances de la humanidad, las depresiones. Los médicos de la época, ajenos a la futura invención del psicoanálisis y los antidepresivos, tuvieron que recurrir a un remedio natural e infalible para paliar tanta infelicidad: LA RISA. Los teatros de comedia se llenaron de pacientes que, aún teniéndolo todo, se sentían infelices y los actores, de alguna manera, se convirtieron en terapeutas emocionales. Después de 30 años de profesión, los actores del TRICICLE: Joan Gràcia, Paco Mir y Carles Sans se han dado cuenta de que son RISOTERAPEUTAS QUITAPENAS; de modo que se plantean actuar con batas blancas y no descartan que en un futuro no muy lejano, sus servicios se incluyan en la Seguridad Social porque, como decía ERASMO DE ROTTERDAM, reírse de todo es propio de tontos, pero no reírse nada lo es de estúpidos.

En 1979, los conocí en EL LLANTIOL -un café teatro que se nutre de la ebullición escénica de Barcelona-,  cuando empiezan a poner a prueba sobre el escenario todo lo estudiado en el Institut del Teatre y donde intuitivamente aprenden a provocar, por la necesidad de llamar la atención a un público que tiende a distraerse, una risa continua que engancha a los espectadores.

Pero es en 1982 que, de carambola, les proponen ocupar la SALA VILLARROEL durante cuatro días. En una semana juntan los mejores sketchs que tienen, crean el personaje de un presentador que hace de hilo conductor y ponen en pie MANICOMIC que a finales de año supondría su primer éxito y los primeros carteles de NO HAY LOCALIDADES. 

Así empezó el TRICICLE. Joan, Paco y Carles, doctores del humor, tal y como se denominan ellos mismos, venden risoterapia para que la gente se 'divierta' y 'olvide' sus problemas durante las horas que dura su espectáculo. Su única finalidad ha sido siempre, en letras mayúsculas, HACER REÍR, una actividad siempre menospreciada que, sin embargo, no tiene precio. El éxito de TRICICLE es que convierte a los espectadores en niños; a los que quieren volver a serlo ¡claro! que hay gente muy rara ;)

Hoy, después de estar unos días ausente y de recibir uno de los guiños que mi amigo Juli LLuis acostumbra a enviarme diariamente, he decidido dedicar esta entrada al TRICICLE y hacerle un homenaje al humor. Ahí os dejo este sketch para que os echéis una risas durante un rato. Un abrazo.

 Sala de espera (1ª parte)

Sala de espera (2ª parte)

DESEOS DESDE LA OSCURIDAD

 

Sin girarse hacia su amiga, le respondió:
- Siempre he vivido a oscuras, ya lo sabes... Me he acostumbrado a aceptar las cosas, tal y como me dicen que son aquellos que las ven muy claras, sin cuestionarme sobre cómo me gustaría que fueran... ¡Pero eso que me preguntas, lo veo muy claro! -Percibió un ligero movimiento de su acompañante, adivinando que sonreía.- Le he dado muchas vueltas y estoy segura de cómo deseo y quiero que sea aquel hombre especial que espero encontrar algún día.
- Dímelo, va...
- Para empezar, me gustaría que tuviera los ojos amarillos. Quiero que me mire y me haga sentir iluminada, algo parecido a lo que experimento cuando me tumbo al sol y su luz me calienta.
- ¡Qué mirada más cálida!
- Me gustan las personas que desprenden calor... En cambio, quisiera que tuviera los labios azules, del mismo color refrescante que el mar, y que los supiera mover como lo hacen las olas cuando me adentro, me rodean y me acarician...
- ¡Qué contraste!
- Quisiera que tuviera la piel verde, del mismo tono denso que el musgo, con aquel tacto de terciopelo fresco, suave, acogedor, que me invita a acercarme mucho, a olerlo, a tumbarme encima y dejarme llevar, sin tino, sin prisas y confiada...
- ¿Y qué más?
- El cabello, como la arena fina de la playa, de ese tono que llamáis dorado... Me gusta tanto notar como se hunden mis dedos, una y otra vez y jugar... Los dientes y su risa, los quiero enérgicos y entusiastas ¡muy naranjas! Su voz tiene que ser marrón, firme como la madera para decir palabras con fuerza... y con relieve, como la corteza de los troncos, para poder seguir la textura de los caminos que me abren sus palabras.
- ¡Si yo encontrara un hombre así, me quedaría atónita!
- Pues a mí me parece una combinación perfecta, muy atractiva.

-¡Ya veo que lo tienes claro!
- ¡Y tanto! Nacer ciega y crecer en medio de la oscuridad, no significa ignorar las sensaciones que me ofrecen los colores. Desde la oscuridad, los escucho atentamente saboreándolos, y escojo a los que mejor me pintan el amor. 

-------------------------------------------------- 

A oscuras,

los deseos se iluminan a veces con una especial claridad, 

  y se agudizan las sensaciones.

LA SOFISTICADA TECNOLOGÍA DEL ALMA, LA EMPATÍA.

¡Qué poderosa revolución de la conciencia provocaría en el mundo una simultánea y coordinada acción de empatía que invitara a ponerse en los zapatos de nuestro prójimo! Como decía el sabio Albert Schweitzer. "No me importa saber si un animal puede razonar. Sólo sé que es capaz de sufrir y por ello lo considero mi prójimo."

Siempre hay tiempo para conocernos a nosotros mismos y explorar nuestra verdadera y genuina humanidad, muy a pesar de los condicionamientos que nuestra realidad social nos haya impuesto a través de costumbres, dogmas o rutinas.

Para comenzar a transitar la recta final hacia la ansiada Ilustración de la humanidad, es preciso que todo hombre que habita la Tierra comprenda nuestra existencia diversa y necesariamente colectiva. Me refiero, no sólo a compartir lazos de fraternidad con cualquier etnia sobre la Tierra, sino también, a comenzar a ampliar, definitivamente, nuestro círculo de compasión hacia los demás seres que conviven con nosotros en ésta, nuestra única casa. Nuestro pequeño y pálido punto azul en el Universo.

Leyendo un comentario de NallA ZenitraM en su blog  sobre la empatía, y sabiendo que a veces viene a visitarme por aquí, voy a dedicarle este poema sobre el mismo tema.

Tecnología del alma

Coincidir contigo,
sí, sí, contigo,
a ti te estoy hablando,
sólo a ti;
coincidir contigo
en la barra de un bar,

en el metro,
en el ascensor,
en el teatro,
en un concierto,
en la Red,
en la biblioteca,

en la cima del Everest,
coincidir contigo,
y no permitir que me cambies la vida,
sería una indelicadeza imperdonable
por mi parte.
Pero, la conexión sólo será posible,

si olvidamos enseguida lo que no éramos antes
en un solo instante de auténtica empatía.
Y, si este "milagro" ocurre,
no será por obra y gracia de ningún dios,
no será magia, no será sólo suerte,
será, sobre todo, tecnología, 
sí, sí, tecnología, 
sofisticada tecnología del alma.
Habrá, pues, disponer los engranajes,
estar con las antenas bien sintonizadas,
buscar siempre la frecuencia adecuada,
no dejarse escapar un solo instante de la vida,
oler el perfume de cada flor,
escribir nuevos poemas:
propósitos de año nuevo para octubre.

TRISTEZA

Otro tiempo vendrá distinto a este y alguien dirá: Hablaste mal, debiste haber contado otras historias: violines estirándose en una noche de perfumes, bellas palabras calificativas expresando amor ilimitado…
Pero hoy, cuando es la luz del alba como una espuma sucia de un día anticipadamente inútil, estoy aquí, insomne, fatigada, velando mis armas derrotadas y cantando todo lo que perdí.

"TU AMOR ES TANTO" de Toni Zenet

Dedico esta canción a los que quiero

pero especialmente

al amigo que, en la distancia,

me acompaña cada día un rato. 

PALABRAS, PALABRAS, PALABRAS...

 

La palabra de tinta canta desde el papel;  la que dibuja el aerosol canta desde los muros de las ciudades; canta la palabra en la boca del cantante y canta la palabra en la pluma del poeta.
Hay palabras utilitarias de cuando vamos al mercado a procurarnos lo que nos vamos a comer; palabras puramente ornamentales del discurso vacuo y palabras con vísceras del artista verdadero.
La palabra es la esencia de la comunicación; unas son de fuego y otras de hielo; unas son fértiles como la tierra y otras son áridas como la piedra; unas son manejables como la arcilla y otras inaprensibles como el aire… Pero todas son palabras, hijas de la razón.

ELEGANCIA, VERSATILIDAD Y EMOCIÓN

        Silvia Pérez Cruz                                     Lidia Pujol                                             Mayte Martín           

Hoy voy hablar de tres estupendas mujeres y de sus voces prodigiosas: Silvia Pérez Cruz, Lidia Pujol y Mayte Martín; son voces que transmiten elegancia, versatilidad, emoción y que entregan el alma cuando cantan.

Con Mayte alguna vez compartimos escenario; pero sobre todo coincidíamos a menudo en el mismo local con otros músicos y cantantes después de nuestros respectivos conciertos; allí, improvisadamente, nos juntábamos para tocar y cantar sin parar durante noches enteras. Ummm! Deliciosas veladas llenas de música, pero sobre todo, llenas de arte y sentimiento. ¡Bonito recuerdo!

Silvia Pérez Cruz. Su voz es cálida y deliciosa. Canta flamenco, jazz, fados...; toca el saxo, la guitarra y el cajón flamenco. Forma parte del grupo Las Migas y participa en un muchos  proyectos (cine, teatro y colaboraciones artísticas)

Otra de sus colaboraciones fue la grabación del disco 'Immigrasons' por artistas catalanes, italianos y argentinos. 'Immigrasons' es un punto de encuentro, un espacio imaginario en el que, a modo de ágora, coinciden y se intercambian: sabiduría y sensibilidades musicales de orígenes y bagajes culturales completamente diferentes.

Os dejo la letra de esta canción para que podáis comprobar como una bonita canción se convierte en una hermosa poesía.

MENUDA (Versión original) Pensa en mi, menuda, pensa en mi quan les bruixes t'esgarrapin de matí. No et faré més tebi el fred ni més dolç el cafè amb llet però pensa en mi, menuda, pensa en mi. Pensa en mi quan no t'arribi el sou o quan t'arrambin en el metro a quarts de nou. I porta'm brodat a la teva brusa o pintat en el teu somriure vermell. Gronxa'm de les teves arracades. Volta'm amb els teus anells i deixa'm venir amb tu, deixa'm venir. Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar, menuda, entre goig i pena abraçat contra el poema que llegeixes d'amagat. Badallarà mandrosa la ciutat quan marquis l'hora i obris les finestres del despatx i t'espolsis els ocells que fan niu dels teus cabells; et diu al cor que l'ocell engabiat, mor. Ells em duen a les plomes somnis i batecs, quan colpegen els meus vidres els seus becs i em conten: la història blanca i menuda que entre quatre parets es marceix. Piulen que es mor la primavera quan no pot anar a passeig. Deixa'm venir amb tu, deixa'm venir. Deixa'm anar on vas, deixa-m'hi anar, menuda, i encén la cara. Pensa que tenim encara el camí dels teus ocells per a volar-lo tu i jo amb ells.

MENUDA (Traducción literal al castellano) Piensa en mí, menuda, piensa en mí cuando las brujas te arañen por la mañana. No te haré más tibio el frío ni más dulce el café con leche pero piensa en mí, menuda, piensa en mí. Piensa en mí cuando no te llegue el sueldo o cuando te rocen en el metro a las ocho y media. Y llévame bordado en tu blusa o pintado en tu sonrisa colorada. Colúmpiame en tus pendientes. Rodéame con tus anillos y déjame ir contigo, déjame ir. Déjame ir a dónde vayas, déjame ir, menuda, entre el gozo y la pena, abrazado contra el poema que lees a escondidas. Bostezará perezosa la ciudad cuando marques la hora y abras las ventanas del despacho. Y te sacudas los pájaros que hacen nido de tu pelo; y te dice el corazón que el pájaro enjaulado, muere. Ellos me traen en sus plumas sueños y latidos, cuando golpean mis cristales sus picos y me cuentan: la historia blanca y pequeña que entre cuatro paredes se marchita. Pían que muere la primavera, que no pueden salir a pasear. Déjame ir contigo, déjame ir. Déjame ir a donde vayas, déjame ir menuda, y alegra la cara. Piensa que todavía nos queda el camino de tus pájaros, para volarlo tú y yo con ellos.

Lidia Pujol.  La intención de Lidia Pujol es describir y crear atmósferas musicales que hablen por sí mismas, resaltando la belleza. Sus canciones rebosan matices y sorpresas enriquecedoras. Tan pronto resulta dulce y tierna, como ferozmente pasional.

Mayte Martín. Es una artista con una sensibilidad excepcional. Solo cuando el aire sirve para algo más que respirar, solo cuando volamos con los ojos abiertos, solo cuando oímos que la vida es mucho mas que sobrevivir… solo entonces… el arte se escucha y se agradece.

Y de regalo: os dejo, con el excelente Dani Espasa al piano, este emocionante encuentro entre Lidia Pujol y Mayte Martín en el teatro Romea de Barcelona, el 8 de abril del 2006.